Нет момента полезней, чем тот в котором ты смотришь на себя чужими глазами. Мы не видим и не понимаем любви, как бы не пытались кричать обратное. И лишь когда нас вытягивает на ту , другую сторону, на которой лишь боль, надежда и самоуничтожение - нам становится ясно. В нас нет любви, в нас нет благодарности, мы не можем видеть и слышать. Мы слишком поглощены своими играми. Каждый своими. Кто то играет в кубики, кто то в героя, кто то в любовь. Но все мы лишь играем. А любовь есть. Как данность. Но ее удел- умирать. Есть всегда те, кто тянется к тебе, но кого ты не видишь, не хочешь видеть, потому что они не часть твоей игры. У меня, у тебя, у всех. Есть эти несчастные люди которые любят, и разбивают себя об нашу слепоту. Но мы не можем открыть глаза. Это в нашей природе. Иначе нам пришлось бы бросить свои игры.
Оглянись и ты, посмотри на тех, кого ты считаешь назойливыми и от кого ты пытаешься отвязаться: родители, знакомые, девочки, мальчики... И ты увидишь тех кто любит. Унижается, терпит, и продолжает любить. Жалкое зрелище не так ли? Так вот именно таково лицо любви. А не прогулки ночами, тайные поцелуи и секс на крыше под звездами. Это игры. И мы проведем в них всю жизнь. Лишь бы не останавливаться и не смотреть в лица тем, кто нас любит. Ведь это больно. Да и сделать то мы все равно ничего не можем. Мы можем лишь быть такими же жалкими, унижающимися и любящими, для кого то еще. И вот тогда нам это уже не кажется жалким. Это становится нашей игрой.